A medio gas

Ahora que la vida nos arranca nuestra manta

Y perdido e hipocondríaco, ya no duermo de un tirón

Ahora que la noche, es un rumor de risa ajena

Que se aleja por la calle y nos congela el corazón

Ahora que respiro y resulta más difícil

Sacar bajo nuestra piel las astillas del recuerdo

Ahora que me pierdo las auroras de Madrid

Y no suenan en las radios, las canciones que te debo

Ismael Serrano 

Sacar fuerzas de flaqueza.

Apretar los dientes, tragar saliva.

Enumerar por enésima vez, más una,

que todo saldrá bien, que podría ser peor.

Sacar fuerzas de dureza.

Hacerte roca pero romperte por dentro.

Recubrir tus cicatrices con oro, buscar aliento,

esperar a que alguien sople y seque rápido la herida.

Sacar fuerzas de entereza.

Fingir ante los demás que aún eres fuerte.

Fingir ante la muerte, gritarle que no la temes.

Fingir ante ti mismo, ensuciar el espejo, perderte.

El saco de las fuerzas está casi vacío,

roído por los ratones de las alcantarillas

de todas, todas las ciudades del mundo;

de todos, todos los gobiernos del mundo.

Ahora las buscas dentro mientras te visitan

todos los fantasmas de las navidades futuras,

todos los monstruos de debajo de la cama,

todos los ojalás que se quedan sin conjugar.

Sacar fuerzas, de donde sea,

pero no dejar que te sieguen el aliento

ni que echen tierra sobre nuestra voz

mientras la vida sigue su curso, ahí fuera,

solo a medio gas.