La primera huida.

"Cuando me busca sin jamás encontrarme, cuando se resigna por fin a bajar los ojos o a apoderarse del cordón para aniquilar la presencia de mi existencia, huye, huye, huye de lo insostenible: su deseo del otro, su miedo de otro."

Muriel Barbery, Rapsodia Gourmet

Los calendarios han vuelto a teñirse de primavera y los cielos de azul celeste, pero a veces amenazan tormenta.

Mi paleta de colores empieza a estar más nítida, más ufana, más Renoir. Yo sigo sin recordar cómo se sujetaba ese pincel, el de la paciencia, el de ralentizar el tiempo; me sigue ahogando la urgencia.

Esta emergencia de la piel de respirar otros aires no puede ser sana, la contradicción la oprime, nos oprime a las dos.

Pronto me buscarás sin jamás encontrarme, quizás. Y quizás siempre significa un sí.

Y yo cerraré los ojos en aquel rincón de la habitación violeta, y me trenzaré el pelo sin sujetarlo con horquillas.

Llevaré un sombrero rojo, color fuego, que hará juego con las sombras de la tarde. Y la tarde se hará noche mientras miles de luciérnagas me muestran el camino a casa. No lo encontraré.

Hablo de un futuro lejano, tan lejano como el mañana que rema en la barca de Caronte. Tan cercano.

Era tan difícil huir que llegué a pensar que sería posible, porque de otro modo no supondría un reto: la duda de arriesgar la felicidad, de matar el equilibrio.

Aún no sé si lo conseguiré, la vida no es monocromática y aquella paleta de colores antigua no era nítida, era gris desenfocada. Ahora sólo quiero ver la luz, he entrenado mis ojos, he cambiado mis colores, he tintado calendarios.

Pero tú tendrás más miedo que yo y me adelantarás en la huida.

Añoraremos ese pasado rojo que aún era presente, conjugaremos mal todos los verbos, y no sabremos donde estalló el final.

"Le asalta la duda de estar viva y recuerda alguna huida,
cuando aún no sabía mentir. 
—Amor, ¿por qué lloras? ¿Qué es lo que te pasa? 
—Será que soy feliz."
Ismael Serrano