La foto salió movida

Aún después de tantos años sigo observando aquella fotografía con la esperanza de que sus líneas no estén distorsionadas. Hoy recuerdo mejor los rasgos de la persona que la echó que de la que me acompaña en el retrato, inmortalizado y vago al mismo tiempo. Cuando pulsó el botón me estaba mirando a mí, no a la cámara, ni se esforzaba en apuntar al objetivo; le temblaban las manos mientras sujetaba el aparato y lo único que deseaba era arrojarlo contra el suelo, por decoro supongo que no lo hizo. A cambio, realizó una fotografía borrosa y totalmente difuminada en sus prisas por escapar de la situación. No me dejó una estampa de calidad, pero a cambio imprimió su mirada feroz en mí durante esos segundos eternos en que sostuvo la máquina y sus ojos al nivel de los míos, anonadados ante la imagen que tenía ante sí y que se le pedía hacer eterna. Reflejado en el objetivo vi mi propia sonrisa que se volvió incómodamente falsa ante el fotógrafo, mi acompañante no lo percibió y nunca pudo saberlo al ver el resultado. A mí el flash me cegó la vista y la razón. Eran otros tiempos, llenos de cosas incomprendidas que huían de querer ser explicadas; la vida sólo fluía como los rollos de fotografía, y dejaba inconclusos algunos caminos. Eran años de agitación y prisas, de motivos escondidos tras cortinas y sociedades demasiado pobladas de gente con los mismos intereses. Aquel que sostuvo la cámara era mi pasado en otra vida, y una parte de la presente se la llevó en aquella foto que salió movida, junto con un par de secretos y una copa de vino que derramé del susto sobre mi vestido blanco.