#5 El nombre que ahora digo. (Biblioteca de cámara)

"La guerra, la guerra era un laberinto de mujeres vestidas de negro, de perros perdidos y niños que jugaban a la guerra, de niños que jugaban a los muertos, a ser muertos como su vecino al que le había caído un cascote de metralla mientras tomaba una sopa con restos de patatas y anguila o pagel o rodaballo, un pez que asomaba su raspa entre el caldo naranja, un estanque tintado de pimentón o sangre. Un pez que no nadaba, que miraba con su ojo muerto los ojos muertos del vecino, el trozo gris de metralla del que goteaba una sangre espesa y oscura, lenta, vaga, aburrida la sangre de tanta guerra, de tanto fluir por cabezas, pechos y espaldas, cansada de salpicar paredes, mesas, árboles, adoquines y tapias. La guerra era una soledad con bombas, voces y banderas, una soledad de niños y de muertos. De ojos, de peces sin vida. Un relámpago que estababa dentro de mi cabeza. La guerra era yo".

Antonio Soler.

Si después del texto de arriba necesitas alguna razón más para aventurarte a leer este libro, añadiré que es una belleza y una historia de amor que cautiva.
La guerra como un juego de niños, el amor como un verdadero campo de batalla. La novela está llena de poesía y de sentimientos, de melancolía y tristeza, de miedo y soledad. Un discurso a dos voces con la Guerra Civil española como trasfondo, con anécdotas y risas, con pasiones y amistad. Leer y disfrutar.

«He perdido mi patria, dejó escrito Gustavo Sintora en el inicio de uno de sus cuadernos. Pero cuando escribió esas palabras, Sintora no se refería a ningún país, a ningún ejército ni territorio, a ninguna bandera. Su patria fue una mujer, una mujer que tenía nombre y ojos de atardeceres.»